Arriba: sueños altos,
cielos mansos.
Madurar del tiempo
el pan de la cosecha;
silencios,
cantar de la luz.
Siesta de juegos,
lluvia que me seca.
Abajo: seis paredes,
un encima de nadas
contener
el arriba,
las horas.
En el centro:
conejos
en sus horcas.
Dentro: el corazón,
mis espejos.
lo que muerde latiendo
y mi color.
Fuera: mis poros
vestidos
muertos
viernes, 1 de abril de 2011
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